«Все счастливые семьи похожи друг на друга…»

Почему-то все считают, что страдание – высокое чувство, а быть счастливым пошло. Говорят, что человек не может творить, если он богат и счастлив. Вот мы и выливаем на бумагу бесконечные потоки слез и боли, а другие читают и говорят: «Посмотрите, как тонко автор чувствует, как он страдает. Он очень талантлив.»

А вы когда-нибудь писали о счастье? Попробуйте объяснить другому человеку, почему неожиданно от какой-то мелочи все вокруг меняется и внутри возникает это хрупкое ощущение.

Смотрите, это самый первый зеленый листок в этом году. Я хочу чувствовать пальцами его шершавую поверхность, трогать его губами и вдыхать еле слышный аромат весны. Я так хочу взять его с собой, но я знаю, как только я сорву его, волшебство пропадет. Почему же вы торопите меня, куда же вы спешите?!

Вы когда-нибудь пробовали подарить цветы незнакомой женщине на улице? Глупо, но это тоже счастье. Мое, только мое.

Я не пишу стихи, наверное, потому что я не люблю страдать, а о счастье писать не умею. Впрочем, как и вы.